El Mal es Natural, el Bien is Arti-ficial

“El hombre natural no acepta lo que viene del Espíritu de Dios, porque para él es locura. No lo puede comprender, porque solo espiritualmente se puede discernir.” (1 Cor 2,14)

Tendemos a suponer que lo artificial es malo y lo natural es bueno. En el supermercado, buscamos productos naturales y ecológicos, cultivados sin fertilizantes químicos ni pesticidas; los amish viven como si aún estuviéramos en el siglo XIX, rechazando todo lo moderno; huimos de la polución de las ciudades en busca del aire puro de los pueblos. Por otro lado, la palabra “artificial” nos recuerda al plástico, lo que le da una carga semántica frecuentemente negativa.

Lo artificial es natural y lo natural es artificial
Así fue como mi profesor de moral sexual, el fallecido jesuita Javier Jaffo, introdujo el tema de los métodos anticonceptivos. El método del ritmo, la medición de la temperatura basal y la observación del moco cervical son, en teoría, métodos naturales. Sin embargo, su aplicación los convierte en artificiales, ya que la pareja deja de tener relaciones conyugales cuando desea, para hacerlo cuando las circunstancias lo permiten.

La artificialidad de estos métodos radica en el hecho de que son las condiciones —y no los cónyuges— las que determinan el momento de la unión conyugal. Puede incluso suceder que, cuando las condiciones lo permiten, los cónyuges no lo deseen, y viceversa.

Por el contrario, como decía mi profesor, los llamados métodos “artificiales” —la píldora, el preservativo, el diafragma, entre otros (exceptuando el DIU y la píldora del día después por ser abortivos)— son, paradójicamente, los verdaderamente naturales. Confieren a la pareja la libertad de decidir cuándo unirse, sin impedimentos externos.

La Iglesia ha escrito mucho sobre este tema y, al igual que mi profesor, nunca comprendí por qué la píldora sería mala y la aspirina buena —¿acaso no son ambos productos artificiales de la inteligencia humana? Algunos alegan que tienen efectos secundarios. Pero ¿existe algún medicamento químico que no los tenga?

Una vez aceptado el principio de la paternidad responsable, que reconoce el valor moral de la limitación de nacimientos, poco importa el método utilizado: que se emplee el más adecuado para la pareja. ¿O acaso los métodos llamados “naturales” son buenos porque fallan, y los “artificiales” malos porque funcionan? ¿Se está, entonces, contando con el fracaso?

Homo sapiens versus Neandertal
El hombre de Neandertal, que emigró de África mucho antes que el Homo sapiens, era más propenso a adaptarse a la naturaleza, viviendo en simbiosis con ella, al igual que muchos animales. Si hubiéramos seguido ese camino, quizá nunca nos habríamos liberado de nuestra animalidad, ni nos habríamos diferenciado lo suficiente como para alcanzar la plenitud de la condición humana.

No se sabe con certeza por qué se extinguieron los Neandertales, que habitaron Eurasia hace unos 350.000 años. Quizá fueron desplazados por el Homo sapiens, con el que llegaron a cruzarse genéticamente.

A diferencia de los Neandertales, el Homo sapiens —como su nombre indica— no se limita a adaptarse a la naturaleza, sino que busca adaptarla a sí mismo. Más inteligente, combina los elementos naturales para ponerlos a su servicio. Desde la invención de la agricultura y el descubrimiento del fuego hasta la fabricación de herramientas y tecnologías, la creatividad humana ha sido el motor de la emancipación de la naturaleza, el corte del “cordón umbilical” que nos unía a su tutela.

En este sentido, lo que es “natural” nos acerca a los animales, mientras que lo que es “artificial” nos acerca a Dios. La palabra “artificial” proviene del latín ars facere, es decir, “hacer arte”. La diferencia entre nosotros y Dios es que Él crea a partir de la nada, mientras que nosotros creamos manipulando los elementos naturales, haciendo nuevas combinaciones y modificaciones con nuestras herramientas.

Lo natural en el ser humano no es obedecer ciegamente a la naturaleza, sino liberarse de ella, comprenderla y dominarla. Lo natural en el Homo sapiens es, paradójicamente, lo artificial —es decir, la capacidad de hacer arte.

Nuestra naturaleza caída
Las ciencias humanas se alejan cada vez más de la teoría del buen salvaje de Rousseau y se acercan a la de Hobbes: homo homini lupus —“el hombre es el lobo del hombre”. No nacemos como una tabla rasa, aprendiendo el mal por educación. Por el contrario, nacemos ya con el mal en nosotros.

Podemos, sí, aprender técnicas para practicarlo, pero el espíritu del mal no necesita ser enseñado —es innato. Sabemos practicarlo espontáneamente. Todo lo malo que la humanidad ha hecho a lo largo de la historia parece integrar una base de datos universal, similar al inconsciente colectivo descrito por Jung.

San Pablo: el hombre natural o viejo hombre
“Las obras de la carne son bien conocidas: fornicación, impureza, libertinaje, idolatría, hechicería, enemistades, contiendas, celos, iras, ambiciones, discordias, divisiones, envidias, borracheras, orgías y cosas semejantes a estas. [...] Los que practican tales cosas no heredarán el Reino de Dios.” (Gálatas 5, 19-21)

“No entiendo lo que hago. Pues no hago el bien que quiero, sino el mal que detesto.” (Romanos 7,15)

San Pablo sentía en su propia carne la fuerza de la naturaleza humana caída —la inclinación natural hacia el mal. A eso llamó “obras de la carne”, características del viejo hombre. Esta es la herencia del pecado original: Adán, nuestro padre terrenal, nos transmitió una naturaleza herida. Hacer el mal no requiere esfuerzo —es casi como una segunda naturaleza.

San Pablo: el hombre espiritual o nuevo hombre
“El fruto del Espíritu es: amor, alegría, paz, paciencia, benignidad, bondad, fidelidad, mansedumbre, dominio de sí mismo. Contra tales cosas no hay ley. Los que son de Cristo han crucificado la carne con sus pasiones y deseos.” (Gálatas 5, 22-24)

El diluvio no fue solución; destruir todo y empezar de nuevo con Noé no resolvió el problema, porque el mal ya estaba impregnado en la naturaleza humana. Dios ideó otro plan: envió a su Hijo, igual a nosotros en todo, excepto en el pecado. El pecado no forma parte de la creación divina —es invención nuestra.

Cristo es el Hombre Nuevo, no surgido tras el diluvio, sino nacido de la unión entre la naturaleza divina y la naturaleza humana purificada en María. Cristo fue injertado en el Adán original, no en lo que este se convirtió. Como todo injerto, el de Cristo transforma el árbol desde dentro, haciéndolo capaz de dar frutos nuevos.

Cristo: Camino, Verdad y Vida
“Quien quiera salvar su vida, la perderá.”
“Quien quiera seguirme, que renuncie a sí mismo.”
“Ama a tus enemigos.”
“Bienaventurados los pobres.”
“No invitéis a vuestros familiares y amigos…”

Jesús utiliza, frecuentemente, un lenguaje paradójico. El modelo de humanidad que Él propone es, a la luz de la lógica natural, artificial. Va contra corriente de nuestras tendencias instintivas —y, sin embargo, está más que demostrado que no hay otro camino hacia la verdadera felicidad.

Como dicen los italianos, “Se non è vero, è ben trovato.” Incluso si la figura histórica de Jesús de Nazaret nunca hubiera existido, la narrativa construida por los cuatro evangelistas seguiría siendo, aun así, la mejor de todos los tiempos.

El cristiano es la medida de lo humano, y lo humano es la medida del cristiano. Los valores del Evangelio orientan la vida personal y social. La propia Carta de los Derechos Humanos de las Naciones Unidas está, en gran parte, inspirada en los valores evangélicos.

Indiscutiblemente, no hay mejor modelo de vida humana que Jesús de Nazaret. Su vida cotidiana, sus gestos y palabras constituyen, verdaderamente, Camino, Verdad y Vida para todos los tiempos y lugares.

Como modelo de vida, como estrella polar de la humanidad, no existe alternativa igualmente válida. Como Él mismo dijo: “Quien no recoge conmigo, desparrama.” (Lc 11, 23) —no porque recoja con otro, sino porque se pierde en el vacío.

Conclusión - Natural es aquello que recibimos de la naturaleza; artificial —del latín ars facere— es lo que nace de nuestra mente y creatividad. La vida humana tiene, en definitiva, más de artificial que de natural.

P. Jorge Amaro, IMC

CNV - El Falaz mito de la violencia redentora

¿Qué es un mito?
Los mitos son narraciones surgidas en los albores de la civilización humana con el propósito de explicar y dar respuesta a las preguntas fundamentales que los hombres siempre se han planteado: el origen del mundo, del ser humano, de los dioses, el sentido de la vida, etc.

Los mitos no son históricos porque no se refieren a acontecimientos que realmente ocurrieron; sin embargo, el hecho de que no lo sean no significa que sean falsos. Son verdaderos en la medida en que intentan explicar realidades en un tiempo en que la ciencia aún no existía. 

Tomemos, por ejemplo, el mito del dios del tiempo llamado Cronos: este engendraba hijos y luego se los devoraba. Ciertamente no es histórico, pero es verdadero en tanto refleja que el tiempo es algo que se nos da y que luego consumimos. Cada mañana “damos a luz” un nuevo día y, llegada la noche, ya lo hemos devorado.

El sistema de dominio o estructura de poder
Walter Wink denomina así a un entramado compuesto por relaciones económicas injustas, relaciones políticas opresivas, relaciones raciales sesgadas y relaciones de género de corte patriarcal. Todo ello dentro de una sociedad que divide a las personas en clases sociales, para que las relaciones no sean horizontales sino jerárquicas. 

Finalmente, la violencia aparece como el instrumento para mantener y salvaguardar este status quo, vigente desde la antigua Babilonia hace más de 3000 años a. C.

Nada de esto ocurre por azar: según Wink, todo sistema de dominio necesita necesariamente de un mito de dominación: una narración o leyenda que explique y justifique por qué estamos donde estamos y cómo se ha llegado a esa situación.

Ese mito recibe el nombre de “Violencia Redentora” (Might is right). Consagra la creencia de que la violencia salva y se justifica a sí misma; que la guerra trae paz –“si vis pacem, para bellum”, decían los romanos: si quieres la paz, prepárate para la guerra–. Este mito defiende que el poder es imprescindible para establecer paz y concordia. 

Tal como recurrimos a Dios cuando todo lo demás falla, recurrimos a la violencia para resolver los problemas sociales e individuales. Por eso parece funcionar como un dios. De hecho, para Wink, esta –y no el judaísmo, el cristianismo o el islam– es la religión más antigua y extendida del mundo, desde Babilonia hasta nuestros días.

El juego de policías y ladrones, héroes y villanos
El mito funciona de manera paradigmática: un individuo poderoso, un sistema o un grupo causa daño a otros. Dentro del grupo oprimido surge un héroe que, mediante la violencia, derrota y mata al opresor, liberando así a las víctimas.

Tras la victoria, el héroe instaura un nuevo orden de paz y armonía. Pero, inevitablemente, el poder corrompe: el libertador justo acaba convirtiéndose en opresor y villano, iniciando de nuevo el ciclo con la aparición de otro héroe.

La historia de Rusia lo ilustra: el pueblo fue liberado de los zares por la Revolución Bolchevique de 1917, solo para caer bajo un régimen aún más opresivo bajo Stalin y sus sucesores en la llamada “dictadura del proletariado”.

Este esquema se inculca desde la infancia a través de dibujos animados, cuentos y películas. Siempre hay un héroe invencible frente a un villano igualmente poderoso. Conscientemente nos identificamos con el héroe, pero inconscientemente proyectamos en el villano nuestra ira reprimida, nuestra rebeldía y nuestros deseos oscuros. 

Durante buena parte de la trama disfrutamos secretamente del triunfo del mal hasta que, al final, el bien vence tras mucho sufrimiento. Este desenlace restablece un orden interior: sentimos que hemos dominado nuestras propias pulsiones.

Por eso consumimos con placer este tipo de historias: actúan como una catarsis. La derrota del villano equivale a una autopunición de nuestras tendencias oscuras. El cine y el deporte funcionan como válvulas de escape que permiten mantener nuestra agresividad bajo control.

La violencia en la educación
“La letra con sangre entra” –decía un refrán castellano– exaltando la violencia como método educativo. Durante siglos, niños y niñas fueron objeto de palizas tanto en la familia como en la escuela, a menudo en manos de profesores sádicos. El mito legitimaba este abuso.

El mito babilónico de la creación
El relato más antiguo sobre la creación del universo narra que, al principio, existían el dios Apsu y la diosa Tiamat. Como sus hijos hacían demasiado ruido, Apsu decidió matarlos. Los dioses jóvenes descubrieron el plan y lo asesinaron antes. Tiamat juró venganza, pero su sobrino Marduk la derrotó, la descuartizó y con su cuerpo creó el universo.

En este mito, la creación no es un acto de bondad, sino de violencia. El orden cósmico requiere la supresión del principio femenino y se refleja en el sometimiento social de las mujeres. La violencia se justifica como medio necesario para vencer el caos.

Después, Marduk y Ea crearon a los seres humanos de la sangre de un dios ejecutado, para que sirvieran a los dioses. Así, la violencia se presenta como inherente a la naturaleza cósmica y humana. La paz solo puede imponerse desde arriba, por los más fuertes, reyes, sacerdotes o gobernantes.

El mito bíblico de la creación
Muy diferente es el relato del Génesis: “Dijo Dios: Hágase la luz. Y la luz se hizo (…) Y vio Dios que era bueno”. La creación es fruto de la bondad divina. Todo lo creado es bueno, y el mal no forma parte del plan original, sino que entra posteriormente por el mal uso de la libertad humana.

En la Biblia, la violencia nunca aparece como algo natural, sino como un mal artificial introducido por el pecado. No es un hecho inevitable, sino un problema a resolver.

La religión como legitimación del poder
A lo largo de la historia, las religiones han oscilado entre el mito bíblico y el babilónico. El cristianismo, siguiendo al judaísmo, adoptó con frecuencia el mito de la violencia redentora, legitimando guerras, cruzadas e inquisiciones en nombre de Dios. Así, la Iglesia acabó siendo capellán del poder político, justificando la violencia del Estado.

El cesaropapismo –la unión entre poder religioso y político– se consolidó tras Constantino. Ejemplos como las Cruzadas o la Inquisición muestran hasta qué punto religión y política se fusionaron en un mismo proyecto, justificando mutuamente su violencia.

El triángulo de Karpman o “de las Bermudas”
El mito de la violencia redentora perpetúa un círculo vicioso: villano – víctima – héroe. Esta dinámica nunca redime, nunca soluciona el conflicto original, solo se repite. Es una versión moderna del mito griego del eterno retorno: el tiempo como un ciclo devorador, representado por Cronos.

Si no cambiamos de paradigma, si no destituimos el mito babilónico y adoptamos el bíblico, el mundo seguirá atrapado en este círculo sin salida, con la autodestrucción como desenlace más probable.

El pensamiento hebreo, en cambio, no es cíclico sino lineal: desde la esclavitud en Egipto hacia la libertad en la Tierra Prometida. El tiempo avanza hacia un futuro abierto, de posibilidad y esperanza.

Conclusión - La violencia no redime ni a la víctima, ni al villano, ni resuelve el conflicto que la origina. Al contrario, se perpetúa a sí misma en un círculo vicioso interminable. Solo un cambio de paradigma –destituir el mito babilónico y abrazar el mito bíblico de la bondad originaria– abre una esperanza real. De lo contrario, la humanidad se encamina hacia su propia autodestrucción.

P. Jorge Amaro, IMC

CNV _ Cosmovisión y cosmovisiones

Cuando éramos bebés podíamos aprender una o incluso dos lenguas sin necesidad de estudiar la gramática, es decir, sin comprender las razones por las que se habla de determinada manera. Bastaba la inmersión y la repetición. Sin embargo, al llegar a la edad adulta, para aprender un idioma necesitamos conocer su gramática, es decir, aprender sus reglas y, de algún modo, obedecerlas para hablar con corrección y adecuación.

La Comunicación No Violenta o Comunicación Compasiva es, en este sentido, una nueva lengua. Para aprenderla en la edad adulta necesitamos comprender sus reglas, su filosofía, su cosmovisión, la forma de pensar que le da fundamento. Si queremos aprender una lengua no violenta, debemos primero reconocer de qué modo la lengua que usamos habitualmente está impregnada de violencia. ¿De dónde proviene esa lengua violenta? ¿Qué hay en su base?

Todo esto está íntimamente relacionado con la manera en que conceptualizamos el mundo y su historia, la naturaleza humana, la realidad que nos rodea y el sentido mismo de la vida. La cosmovisión es la piedra angular, el cimiento sobre el que descansa nuestro pensamiento. Está compuesta de creencias, mitos e ideas fundamentales que, en gran medida, permanecen inconscientes y por ello no suelen cuestionarse ni ponerse en duda.

Para transformar nuestro lenguaje violento en el lenguaje del Reino de Dios, debemos cambiar nuestra manera de pensar. Y para cambiar nuestra manera de pensar, necesitamos confrontar y, en muchos casos, transformar la cosmovisión en la que esta se apoya.

El teólogo Walter Wink, en su libro The Powers that Be, afirma que la cosmovisión es el esqueleto de nuestro pensamiento. Expone además ejemplos de cosmovisiones que han dominado a lo largo de la civilización occidental:

La cosmovisión antigua
Presentaba el mundo celestial en paralelo con el mundo terrenal; lo que sucedía en el Cielo tenía su correlato en la Tierra y viceversa. Así lo reflejan las mitologías griega y romana. Todas las realidades terrestres poseían una dimensión divina y una deidad que las representaba en el cielo: Marte era el dios de la guerra, Venus la diosa del amor, Neptuno el dios del mar, Júpiter el padre de los dioses, etc. En el mundo antiguo —griegos, romanos, egipcios, babilonios, indios y chinos— todos compartían esta forma de comprender la realidad.

La cosmovisión espiritualista
Surgió en el siglo II de la era cristiana, en confrontación directa con la idea de que la creación es buena en sí misma. Impuso el dualismo griego: el espíritu es bueno, la materia es mala. El mundo es considerado prisión del espíritu; el cuerpo, prisión del alma. El sexo y, en general, todo lo corporal es percibido como negativo. Para vencer el mal, el cuerpo debía ser mortificado y negado, a fin de que lo espiritual prevaleciese. El mundo era visto como un “valle de lágrimas” y la muerte como liberación del alma de las cadenas del cuerpo que la contaminaba.

La cosmovisión materialista
En oposición a la espiritualista, la cosmovisión materialista sostiene que lo real es únicamente lo que puede ser conocido a través de los cinco sentidos. Todo lo demás es superstición: no hay Cielo, ni Dios, ni alma. El ser humano no es más que materia; el universo carece de sentido intrínseco y de finalidad. La ética, en este contexto, no existe como referencia absoluta: el bien y el mal, lo correcto y lo incorrecto son arbitrarios, convenciones sociales establecidas para la supervivencia y la convivencia pacífica.

Wink afirma que esta es la cosmovisión dominante en el mundo posmoderno: la matriz o “placa base” sobre la cual operan las universidades, la política, los medios de comunicación y la cultura en general. Tal visión se volvió tan invasiva que incluso se presenta como “científica”, cuando la ciencia —especialmente la física— hace tiempo se apartó de esa lectura materialista hacia una visión de un universo reencantado.

La mayoría de quienes viven bajo esta cosmovisión creen estar al día con la ciencia, pero, en realidad, se han quedado anclados en la física de Newton, que veía el mundo como un reloj preciso y predecible. Tras Einstein, la física mecanicista dio paso a la física cuántica, basada en el principio de incertidumbre y probabilidad de Heisenberg, donde la certeza absoluta fue sustituida por el cálculo de probabilidades.

La cosmovisión teológica
Surgió como reacción espiritual frente a la cosmovisión materialista. Reafirma la existencia de un mundo sobrenatural, pero lo protege tras un muro, declarando que su existencia es únicamente materia de fe: no puede ser probada ni refutada por la ciencia.

En esta perspectiva, ciencia y religión caminan de espaldas. Esto obliga a muchos creyentes cultos a vivir en una especie de esquizofrenia: durante la semana creen que el ser humano es fruto de la evolución de las especies; el domingo creen que fue creado directamente por Dios. Evolucionistas entre semana, creacionistas el fin de semana.

La cosmovisión integral
Supone una síntesis y superación de las anteriores al situar el espíritu en el corazón mismo de la materia. Dios es trascendente, distinto y superior a todo, pero, al mismo tiempo, es el corazón de cada criatura. Esta armonía entre trascendencia e inmanencia no debe confundirse con el panteísmo, que afirma que todo es Dios.

Se relaciona más bien con el panenteísmo: todo está en Dios y Dios está en todo. San Francisco de Asís veía en cada criatura una manifestación de Dios porque reconocía su presencia inmanente en todas ellas. Wink sostiene que esta es la cosmovisión de la nueva física cuántica, de la teología de la liberación, de la teología feminista, de muchas religiones nativas de Norteamérica. Señala como exponentes de esta visión al psicólogo Carl Jung y al paleontólogo jesuita Pierre Teilhard de Chardin.

Aunque presentadas en una secuencia que sugiere evolución, Wink advierte que todas estas cosmovisiones siguen vivas y que, en realidad, la mayoría de las personas no se guía exclusivamente por una sola, sino que mezcla fragmentos de varias, dependiendo de cada circunstancia. Comprender qué cosmovisiones guían nuestro pensamiento es esencial para que el ser humano y sus instituciones se liberen de los poderes que los dominan.

“Beau Sauvage” o “Homo homini lupus”?
Homo homini lupus – Para el filósofo inglés Thomas Hobbes (1679), el hombre en estado natural se cree con derecho a todo, usa su poder de modo arbitrario para preservar su vida. Su interés egoísta prevalece, por lo que no hay paz ni seguridad: impera la ley del más fuerte. Como no es sociable por naturaleza, debe someter su voluntad a un soberano o a una asamblea —el rey o el Estado—, perdiendo libertad e incluso el ejercicio de la violencia.

Beau Sauvage – Para otros pensadores, el hombre en estado natural es bueno, sano y feliz. La propiedad privada introdujo desigualdades —ricos y pobres, libres y esclavos—, lo que desencadenó la corrupción y la violencia. La salida es un contrato social donde la voluntad general sea soberana: como todos ceden por igual, nadie pierde.

¿Cuál de estas teorías describe mejor la naturaleza humana? Dado que el ser humano procede de una evolución de más de cinco millones de años de mamíferos y primates, conviene preguntarse primero si los animales de los que descendemos son violentos por naturaleza. La observación muestra que, en general, los animales no ejercen violencia gratuitamente, sino únicamente cuando sus necesidades básicas no están satisfechas.

La vida se alimenta de vida en la cadena alimentaria: la gacela come hierba, el león caza a la gacela, al morir el león es devorado por hienas y buitres, y éstos, a su vez, por los gusanos, que fecundan la tierra de donde brota nuevamente la hierba. El término “cadáver” proviene precisamente de carne dada a los gusanos.

Si a un animal se le ofrece una vía alternativa para alimentarse, deja de cazar. Basta observar a nuestros perros y gatos, antaño cazadores implacables y hoy plenamente integrados en nuestros hogares.

Millones de años de evolución nos separan de los primates. Creados a imagen y semejanza de Dios, los seres humanos no estamos llamados a ser lobos unos de otros, sino hermanos. El mundo creado por Dios posee recursos suficientes para que las necesidades de todos se satisfagan sin recurrir a la violencia.

De ahí uno de los postulados fundamentales de la CNV: al igual que en el resto de los seres vivos, los conflictos y la violencia entre personas surgen cuando las necesidades no están satisfechas. La CNV se convierte en una herramienta que facilita que las necesidades de unos y otros encuentren respuesta, reduciendo así la violencia y resolviendo los conflictos.

La creencia de que el hombre es por naturaleza malo, egoísta y violento proviene de mitologías y ha servido durante siglos para justificar la violencia de unos sobre otros, e incluso contra sí mismos mediante la culpa y la vergüenza.

El lema “Si vis pacem, para bellum” (“Si quieres la paz, prepárate para la guerra”) resume esta cosmovisión. Según ella, como el hombre sería violento por naturaleza, la paz no puede alcanzarse con medios pacíficos, sino únicamente con medios violentos.

La sociedad educa al individuo a reprimir su ira y ejercer violencia contra sí mismo; y a quienes no lo logran, se les aplica violencia desde fuera mediante el poder coercitivo y punitivo. Así, partiendo de una premisa falsa —que el ser humano es malo por naturaleza— se perpetúan estructuras de poder y violencia.

En contraste, la cosmovisión que sostiene la Comunicación No Violenta como lenguaje del Mundo Nuevo, el Reino de Dios que Jesús anunció, afirma que Dios creó todas las cosas buenas. El Génesis nos muestra un Dios que se alegra de su creación: “Y vio Dios que era bueno” (Génesis 1, 4.12.18.21.25). Y si todo es bueno, con mayor razón lo es el ser humano, creado a imagen y semejanza del Creador (Génesis 1, 26).

Los hombres del futuro
Además de Walter Wink y otros teólogos como Paul Tillich y Teilhard de Chardin, uno de los grandes inspiradores de Marshall Rosenberg fue su profesor Carl Rogers, pionero de la psicoterapia no directiva centrada en la persona.

En un artículo escrito al final de su vida, Rogers describió cómo imaginaba al hombre del mañana. Sus intuiciones resultaron certeras y hoy siguen siendo profundamente inspiradoras:

• Abiertos al mundo interior y exterior, a nuevas formas de ver, de ser y de pensar.
• Críticos frente a una ciencia y tecnología centradas en controlar la naturaleza y a las personas.
• Buscadores de nuevas formas de comunicación, cercanía e intimidad.
• Capaces de mirar a los demás con benevolencia y consideración positiva, prestando ayuda de manera amable, no moralista y sin juicios.
• Ecológicos, aliados de las fuerzas de la naturaleza en vez de vivir en guerra con ellas.
• Críticos con instituciones rígidas y burocráticas, recordando que las instituciones deben existir para las personas, no al revés.
• Desconfiados de la autoridad externa: personas moralmente autónomas, capaces de confiar en su propia experiencia y conciencia para emitir juicios, incluso en contra de leyes que consideran injustas.
• Espirituales: buscan un sentido, un propósito y una misión mayores que ellos mismos y que su propia vida.

Conclusión - Para transformar nuestro lenguaje violento en el lenguaje del Reino de Dios, debemos cambiar nuestra manera de pensar. Y para cambiar nuestra manera de pensar, debemos confrontar —y en muchos casos transformar— la cosmovisión en la que ésta se fundamenta.

P. Jorge Amaro, IMC

Morir en Vida

Muerte eterna
Al acercarnos al final de la Cuaresma, en el tercer domingo, en el episodio de la Samaritana, aprendemos que el pecado es como una sed: se sacia por momentos, pero siempre vuelve a aparecer. Esta es también la dinámica del vicio: un comportamiento repetitivo y obsesivo que roba la libertad. Jesús es el agua viva, el agua de la verdadera libertad que, una vez bebida, elimina para siempre esa sed.

En el cuarto domingo, en el episodio de la curación del ciego de nacimiento, comprendemos que el pecado es como la oscuridad, mientras que Jesús es la luz. Cristo es la luz del mundo, que ilumina el camino de la humanidad, la luz que conduce a la vida, la luz de la fe que nos permite ver la realidad como Dios la ve.

En el quinto domingo, con el episodio de la resurrección de Lázaro, entendemos que el pecado es como una muerte interior, y Jesús es la resurrección. La muerte parece tener un carácter de fin absoluto, que condiciona todo lo demás. Pero para Jesús, que deliberadamente retrasó su llegada a Betania, la muerte no es un fin, sino un medio para algo mayor: la manifestación de la gloria de Dios.

En Romanos 6, 23, San Pablo afirma: «El salario del pecado es la muerte». Sin embargo, Dios no desea la muerte del pecador, sino que se convierta y viva (cf. Ezequiel 18, 23). De hecho, como decía San Ireneo: Gloria Dei homo vivens – la mayor gloria de Dios es el hombre plenamente vivo.

Dios quiere que tengamos vida, y vida en abundancia. La vida plena del ser humano es lo que más alegra el corazón de Dios. Lo que más le entristece es que permitamos que la muerte reine en nosotros – ya sea en la dimensión física, psicológica o espiritual.

Muerte temporal
Tenemos grabado en el imaginario que la muerte ocurre únicamente al final de la vida. Pero eso no es cierto. La muerte forma parte de la propia vida y ocurre a diario, en múltiples niveles: físico, psicológico y espiritual. La muerte existe en función de la vida: no es su fin, sino un medio. El fin es siempre la vida.

Nacer, crecer, reproducirse y morir: esta es la regla por la que se rige todo ser vivo. Un organismo adulto está formado por trillones de células, cada una de ellas un ser vivo autónomo. Todas provienen de una única célula madre, fruto de la unión del espermatozoide y el óvulo. La ameba, habitante de aguas estancadas, es un ser vivo unicelular.

Así, cada célula de nuestro cuerpo nace, crece, se reproduce y muere. Este ciclo celular explica el crecimiento físico. Cada siete años, tenemos un cuerpo biológicamente renovado, formado por células nuevas – completamente diferentes de las de siete años antes. A lo largo de la vida, podemos decir que “encarnamos” entre doce cuerpos distintos. Así como la serpiente muda de piel para poder crecer, nosotros también pasamos por sucesivos “cambios de cuerpo” para vivir y madurar.

Lo que es verdad en el plano físico también lo es en los planos psicológico y espiritual. En estos niveles, crecer y vivir exige morir: abandonar hábitos, personas, situaciones, actitudes, ideas.

Las únicas células que se niegan a morir y se multiplican de forma desordenada son las cancerígenas. También nosotros nos volvemos “cancerígenos” psicológica y espiritualmente cuando nos aferramos de forma enfermiza a algo o a alguien que no es Dios.

Bautismo = Pascua = Muerte = Paso
«Por el bautismo fuimos sepultados con Él en la muerte, para que, así como Cristo resucitó de entre los muertos por la gloria del Padre, así también nosotros andemos en una vida nueva» (Romanos 6, 4).

El antiguo ritual del bautismo, aún practicado por algunas iglesias, consistía en la inmersión total del catecúmeno en el agua: se descendía por un lado y se ascendía por otro. Este gesto simbólico reproduce la Pascua de Cristo: el paso de la muerte a la vida, del pecado a la gracia, del hombre viejo al hombre nuevo – a imagen y semejanza de Cristo, arquetipo del hombre renovado.

Este paso, esta muerte interior, es una condición esencial para seguir a Jesús:
«Si alguno quiere venir en pos de mí, que renuncie a sí mismo, tome su cruz cada día y me siga» (Lucas 9, 23).

En la Pascua, hay quienes destacan el sufrimiento de la pasión y quienes prefieren exaltar la alegría de la resurrección. Sin embargo, la Pascua es un todo indivisible, como una moneda con dos caras. No hay alegría pascual sin la mortificación cuaresmal. Y, como en la guerra, la alegría de la victoria es proporcional a la dureza de la batalla: cuanto mayor sea la mortificación en Cuaresma, más intensa será la alegría de la Pascua.

Las pascuas de la vida
«Revístanse del hombre nuevo, creado según Dios, en la justicia y santidad de la verdad» (Efesios 4, 24).

Durante mis años de estudio en Teología, tuve un compañero que, cada Cuaresma, dejaba de fumar. Sin embargo, el Domingo de Pascua volvía a retomar el vicio. En cambio, mi padre dejó de fumar en la Cuaresma de sus 22 años... y nunca más volvió a hacerlo.

Estamos llamados a morir en vida. Si en cada Cuaresma de nuestra existencia morimos a un vicio, a una actitud negativa, a un pecado, poco a poco alcanzaremos la santidad antes de la muerte final – que no es más que el paso a la vida eterna. Tal como San Pablo, podremos decir:

«Ya no soy yo quien vive, sino que es Cristo quien vive en mí. Y la vida que ahora vivo en la carne, la vivo por la fe en el Hijo de Dios, que me amó y se entregó por mí» (Gálatas 2, 20).

Muramos, pues, al pecado, para que podamos vivir ya – aquí y ahora – una vida nueva con Dios y para Dios.

Conclusión - En cada momento, en nuestro cuerpo, hay células que mueren y son sustituidas por otras. La muerte es conditio sine qua non del crecimiento físico, de la madurez psicológica y de la plenitud espiritual. Aprender a morir es, en definitiva, el secreto de aprender a vivir.

CNV - El Lenguaje de la Paz

«Yo he venido para que tengan vida y la tengan en abundancia» (Juan 10, 10)

“Año nuevo, vida nueva”. Haciendo honor a este proverbio, he decidido escribir este año sobre una nueva forma de vivir que quiero ir adoptando progresivamente en la medida en que la voy investigando y escribiendo sobre ella. No me cuesta admitir que esta es, probablemente, la razón principal por la que he elegido este tema para el blog de 2018.

Investigo y escribo sobre ello, en primer lugar, para convencerme a mí mismo de que hasta ahora he vivido de un modo equivocado, y de que este año será para mí un noviciado en esta forma alternativa de vida. Si, al compartir estas reflexiones, alguien más llega a la misma conclusión que yo, tanto mejor. Como decía Mahatma Gandhi: «Si no encarnamos o no nos convertimos en el cambio que queremos ver en el mundo, nunca habrá cambio en el mundo».

El tema se llama CNV (Comunicación No Violenta), más conocida en inglés como NVC (Nonviolent Communication). Descubrí esta metodología en un curso bíblico que realicé en Jerusalén, y pronto me di cuenta del enorme potencial que encierra para transformar la vida de las personas, de la sociedad y del mundo.

Según su fundador, Marshall Rosenberg, la CNV no es solamente una forma de comunicarse ni se refiere únicamente a la ausencia de violencia. Es más que una técnica o teoría: es toda una filosofía de vida, una nueva lengua sustentada en una cosmovisión distinta, en una manera renovada de ver, pensar y sentir la existencia y todo lo que la rodea.

Rosenberg, judío estadounidense y psicólogo clínico, al iniciar su carrera como psicoterapeuta pronto percibió que ni el psicoanálisis ni el diagnóstico de la ira o de otros problemas psicológicos generaban los cambios profundos que él y sus pacientes deseaban. Descubrió que el problema era más sistémico que individual y que, por lo tanto, la solución también debía serlo.

La Comunicación No Violenta se propone como una alternativa al modo habitual de comunicarnos, como una lengua nueva para afrontar la violencia individual y social y contribuir a crear una civilización distinta, un mundo nuevo: lo que, en términos cristianos, llamaríamos el Reino de Dios. Y es que la lengua que hemos heredado y usado desde los inicios de la humanidad es violenta, no porque lo seamos por naturaleza, sino por educación. Hemos nacido, crecido y sido formados en una sociedad cuyos cimientos culturales y estructurales están impregnados de violencia.

El éxito del uso de la CNV en la psicoterapia llevó a Rosenberg a extenderla a través de talleres y encuentros, llegando a miles de personas en todo el mundo, especialmente en contextos de conflicto. Los resultados han sido sorprendentes. Quienes entran en contacto con este modo de comunicar reconocen que han vivido en el error y descubren, con esperanza, la posibilidad de una vida más plena, auténtica y feliz.

Cómo estamos llamados a vivir
«Como elegidos de Dios, santos y amados, revestíos de entrañas de compasión, de bondad, de humildad, de mansedumbre y de paciencia. Sopórtense mutuamente y perdónense, si alguno tiene queja contra otro. El Señor los perdonó: hagan ustedes lo mismo» (Colosenses 3, 12-13).

Rosenberg, al comprender que se enfrentaba a un problema global, se planteó una pregunta fundamental: ¿Cómo estamos llamados a vivir? Como esa pregunta no podía responderse únicamente desde la psicología, acudió a las religiones. En todas ellas encontró un concepto central: la compasión. Estamos llamados a vivir con compasión hacia nosotros mismos y hacia los demás.

En la tradición judeocristiana, la compasión de Dios hacia su pueblo es incondicional (Isaías 54, 10). Para Jesús, la compasión era un sentimiento natural que lo movía constantemente hacia las personas con las que se encontraba: tuvo compasión de las multitudes que vagaban como ovejas sin pastor (Mateo 9, 35-38); se conmovió ante los dos ciegos a la orilla del camino, privados de participar plenamente en la vida (Mateo 20, 29-34).

La CNV nos ofrece herramientas para pensar, escuchar y hablar de manera que despierte la compasión y la generosidad que ya habitan en nosotros. Nos ayuda a interactuar de forma más auténtica, solidaria y vital. Pero el modo de pensar y de vivir que nos propone es radicalmente distinto del que hemos aprendido a lo largo de siglos de cultura y educación.

Cómo hemos vivido
Lejos de comunicarnos compasivamente con nosotros mismos y con los demás, solemos usar sin darnos cuenta una lengua ofensiva y violenta, que hiere y alimenta conflictos. La mayor parte de nuestras expresiones se apoyan en una lengua estática, centrada en el abuso del verbo “ser”, que utilizamos para juzgar, clasificar, diagnosticar y etiquetar a los demás. Tenemos el hábito de señalar defectos, de decir a los otros qué problema tienen y cómo deberían comportarse.

Nuestra lengua, desde tiempos remotos, ha fomentado conflictos internos y externos, guerras frías o abiertas, agresividad pasiva o explosiva. Vivimos en un mundo de dominadores y dominados, explotadores y explotados, y ni unos ni otros son felices. Quien promueve la guerra no vive en paz, pero tampoco quien la sufre; como dice el refrán: «Quien va a la guerra, da y recibe».

Fuimos educados en estructuras de poder en las que algunos se creen superiores y se arrogan el derecho de definir lo bueno y lo malo, lo correcto y lo incorrecto, lo justo y lo injusto. Los que obedecen sus reglas son considerados “buenos”, y los que se rebelan son “malos”. La justicia que se deriva de esta cosmovisión es retributiva: premios para los obedientes y castigos para los desobedientes. La CNV pone al descubierto la falacia de este modo de pensar, de hablar y de vivir.

Una lengua que etiqueta y condena
Son pocas las veces en que describimos lo que vemos sin juzgarlo. Nuestra cultura abusa del verbo “ser”: nos hemos acostumbrado a encasillar todo y a todos. Si alguien mató a un perro, lo llamamos “mata-perros”; si alguien miente, lo etiquetamos para siempre como “mentiroso”. Y así sucesivamente: egoísta, perezoso, cruel, orgulloso…

Este uso nos ata a una identidad fija, nos impide crecer y cambiar. Poco a poco, los ojos se nos nublan con los prejuicios, hasta que solo vemos lo que queremos ver y solo escuchamos lo que queremos escuchar.

Una lengua que niega la libertad y la responsabilidad
Frases como «Tengo que hacerlo» o «Es mi deber» nos convierten en esclavos de un deber impuesto, anulando nuestra capacidad de elección. Y cuando no elegimos, tampoco nos sentimos responsables de lo que hacemos.

Fue esta mentalidad la que permitió a muchos justificarse en los juicios tras el Holocausto: «Solo cumplía órdenes». Hoy repetimos la misma lógica al decir: «Son órdenes superiores, es la ley, es la política de la empresa».

Una lengua que intimida con castigos o seduce con premios
Cuando alguien actúa por miedo al castigo o por la expectativa de un premio, no lo hace desde la libertad ni desde la compasión. El resultado puede ser eficaz en apariencia, pero siempre deja un alto coste humano. La violencia engendra violencia. Y tanto el que obedece como el que ordena quedan empobrecidos, pues la relación se convierte en desigual y coercitiva.

El verdadero motor de la acción humana no debería ser ni el miedo ni la recompensa, sino la alegría de contribuir libremente al bien de los demás. Como dice otro proverbio: «Quien corre por gusto, no se cansa».

Vivir compasivamente
Lengua e inteligencia evolucionan unidas en la historia de la humanidad. No hay inteligencia sin lenguaje, ni lenguaje sin inteligencia. El niño aprende a hablar y, al mismo tiempo, es educado. Así también, si queremos cambiar de vida, necesitamos adoptar una lengua nueva que la sostenga.

La Comunicación No Violenta nos invita a aprender y practicar un nuevo modo de hablar y de pensar, que nos conduzca a una auténtica conversión (metanoia): un cambio de mentalidad que, a su vez, genera una transformación de vida.

Rosenberg descubrió que, más que analizar los problemas o interpretarlos, bastaba con enseñar a las personas a hablar y escuchar de manera distinta. Quienes aprendían esta nueva lengua experimentaban cambios profundos, resolviendo sus conflictos sin necesidad de largas terapias.

En el fondo de toda acción humana están las necesidades universales que todos compartimos. Reconocerlas y expresarlas puede ser el camino hacia una mayor conexión, cooperación y paz.

Conclusión - La Comunicación No Violenta no es solo una técnica de diálogo, sino un modo de vida que transforma nuestra relación con nosotros mismos y con los demás. En clave cristiana, abre un camino hacia el Reino de Dios en la tierra: una civilización fundada en la compasión, la justicia y la paz.

P. Jorge Amaro, IMC

Una Prueba a tu cristianismo

«Examinaos a vosotros mismos para ver si estáis en la fe; poneos a prueba.» — 2 Corintios 13,5

Para todos los que nacimos en el seno de una familia cristiana y que nos consideramos cristianos —practicantes o no— es saludable hacer una revisión de nuestra fe. Al igual que un coche necesita revisiones periódicas para funcionar bien, también nuestra vida espiritual requiere análisis regulares. La rutina cotidiana tiende a adormecernos y a dejarnos tan inconscientes que acabamos por no saber lo que hacemos, ni, sobre todo, por qué lo hacemos.

“María va con las otras” — la presión social tiende a uniformar los comportamientos. Viviendo en países tradicionalmente cristianos, es fácil caer en el automatismo de actuar y pensar como los demás. Lo llaman “opinión pública”, que conduce a una práctica igualmente estandarizada. Este comportamiento de rebaño puede, en realidad, ser más anticristiano que cristiano.

Necesitamos detenernos y discernir si somos cristianos genuinos, cuestionando nuestra fe, nuestras acciones y, principalmente, nuestras motivaciones. San Pablo, en la segunda carta a los Corintios, recomienda justamente esa autoevaluación. No debemos dar por sentado nuestro cristianismo; para progresar en la fe y en la práctica cristiana, hemos de examinarnos y confrontarnos. Como decía Sócrates: "Una vida sin examen no merece ser vivida".

¿Alguna vez has sufrido por Cristo?
«Si el mundo os odia, sabed que antes que a vosotros, me odió a mí.» — Juan 15,18-20

El mundo —es decir, la sociedad que nos rodea— no es cristiano. Es más, cada vez se aleja más de los valores del Evangelio, volviéndose pagano y materialista. Quien se esfuerza por vivir según el Evangelio encontrará, tarde o temprano, oposición.

Si nunca has tenido ningún disgusto o resistencia a causa de tu fe, solo hay dos posibilidades: o bien la sociedad es perfectamente cristiana (lo cual, como sabemos, no es cierto), o tú no lo eres en realidad y te camuflas en el mundo como un camaleón en su hábitat.

Cristo dijo que debemos ser sal de la Tierra —la sal que impide la corrupción, pero que, al ponerse en una herida, hace daño. El cristiano que es verdaderamente sal inevitablemente causará incomodidad y, por ello, sufrirá. El cristiano también es luz que denuncia las tinieblas y sus tramas ocultas; y quien vive en las tinieblas intenta apagar cualquier luz que se encienda.

En los primeros cinco siglos del Cristianismo, ser cristiano y ser mártir eran casi sinónimos. Hoy, ¿cuántas injusticias, mentiras y corrupciones presenciamos en silencio? Cristo no fue crucificado solo por anunciar el Reino de Dios, sino por denunciar las hipocresías e injusticias de su tiempo.

Bienaventurados los que tienen hambre y sed de justicia... bienaventurados los pacificadores... bienaventurados los perseguidos por causa de la justicia...

La mitad de las bienaventuranzas apuntan a la tensión y al sufrimiento provocados por la fidelidad al Evangelio. El cristiano no es alguien que asiste pasivamente a las injusticias, sino quien las denuncia; no es un "alma de paz", sino un pacificador, alguien que entra en los conflictos y promueve la reconciliación —y eso, muchas veces, tiene un coste.

¿Qué has dejado tú para seguir a Cristo?
«Entonces Pedro tomó la palabra y le dijo: “Nosotros lo hemos dejado todo y te hemos seguido. ¿Qué recibiremos, pues?” (...) “Todo el que haya dejado casas, hermanos, hermanas, padre, madre, hijos o tierras por mi causa, recibirá cien veces más y heredará la vida eterna.”» — Mateo 19,27-29

Cuando Jesús llamó a sus discípulos, lo dejaron todo: barcas, redes e incluso la familia. El joven rico, a pesar de cumplir todos los requisitos, rechazó la llamada de Jesús porque estaba demasiado apegado a sus posesiones.

Hoy, todos nos decimos discípulos de Cristo. Pero solo es discípulo quien, de hecho, ha dejado algo para seguirle. Si mi fe nunca me ha llevado a abandonar nada —hábitos, ambiciones, comportamientos o relaciones incompatibles con el Evangelio— entonces no soy verdaderamente discípulo. Nadie nace discípulo: uno se hace discípulo mediante decisiones concretas y renuncias reales.

Queremos “el sol en la era y la lluvia en el sembrado”. Intentamos conciliar lo inconciliable: deseamos seguir a Cristo, pero también todo lo que el mundo ofrece. Es el sincretismo del corazón dividido.

¿A quién haces la voluntad?
«Maestro, hemos trabajado toda la noche y no hemos pescado nada; pero, porque tú lo dices, echaré las redes.» — Lucas 5,5

«El que recibe mis mandamientos y los guarda, ese es el que me ama.» — Juan 14,21

«No todo el que me dice: “Señor, Señor”, entrará en el Reino de los Cielos, sino solo el que hace la voluntad de mi Padre.» — Mateo 7,21

Existe una diferencia entre lo que nos apetece hacer y lo que debemos hacer. Nuestra naturaleza, inclinada al egoísmo, prefiere el camino más fácil, pero la voluntad de Dios no siempre es cómoda —aunque, al final, siempre es liberadora. Hay alegría y paz en seguir la voluntad divina, incluso cuando nos cuesta. La tristeza llega cuando, cediendo a nuestros caprichos, nos alejamos de ella.

«Mi alimento es hacer la voluntad del que me envió.» —dijo Jesús (Juan 4,34).

También nosotros fuimos creados para realizar un plan de Dios. Nuestra misión, nuestros dones y el verdadero sentido de la vida se encuentran en ese designio —y no en un proyecto hecho a nuestra medida.

“El Señor ha hecho maravillas en mí”
«Y vosotros, ¿quién decís que soy yo?» — Marcos 8,29

Cristiano no es quien sabe mucho sobre Cristo, sino quien le ha conocido y experimentado como Salvador. El verdadero cristiano puede cantar, como María, el Magnificat, porque reconoce las maravillas que Dios ha hecho en su vida. Es alguien que responde con el corazón a la pregunta de Jesús: “Y tú, ¿quién dices que soy yo?”

Pilato llamó a Jesús “Rey de los Judíos”, pero solo porque lo oyó decir. Muchos hoy también “oyen decir” cosas sobre Cristo, pero nunca le han conocido de verdad. No le experimentan, no le aman, no le siguen. Saben algo de doctrina, pero no la viven —y por eso abandonan fácilmente la fe, la catequesis, la Iglesia. Y lo que es más grave: no transmiten a Cristo a sus hijos.

Psicoanálisis del católico practicante
«Tened cuidado de no practicar vuestras buenas obras delante de los hombres, para ser vistos por ellos.» — Mateo 6,1

Jesús fue duro con los fariseos: rezaban, ayunaban y daban limosna —pero para ser vistos. Hacían buenas obras con malas intenciones. Por eso, ya recibieron su recompensa: la aprobación humana. Pero no tendrán recompensa junto al Padre.

Hoy, ese fariseísmo sigue presente en nuestras parroquias: personas que hacen las cosas para aparentar; ministros que solo quieren servir donde hay visibilidad; líderes que no sueltan cargos por apego al poder; sacerdotes que confunden la misión con su vanidad personal.

El síndrome del “déjà vu” — Al igual que quienes abusan de los antibióticos se vuelven resistentes a sus efectos, también quienes frecuentan excesivamente la Iglesia sin verdadera conversión corren el riesgo de volverse inmunes al Evangelio. Ya han escuchado tanto que ya no oyen nada. Y así, el remedio ya no cura, la Palabra ya no salva. Porque no hay otra Palabra con poder de vida eterna.

Conclusión - Si te dices cristiano, pero nunca has sufrido a causa del Evangelio, o bien el mundo es cristiano (lo cual no es cierto), o entonces tú no lo eres. El cristianismo no es una etiqueta, sino un camino que exige verdad, entrega y transformación.

P. Jorge Amaro, IMC

Murallas & Libros

 

(...) Todo el pueblo se reunió como un solo hombre en la plaza (...) Esdras leía el libro desde la mañana hasta la tarde, y todo el pueblo escuchaba atentamente la lectura del libro y lloraba al oír las palabras de la ley Nehemías 8, 1, 3, 9

En el mundo antiguo y medieval, la identidad de un pueblo, su forma de ser y de existir, su carácter, su lengua, su cosmovisión y su idiosincrasia eran defendidos y preservados por muros y construidos por libros, epopeyas, obras literarias. En el mundo todavía hay muchas ciudades fortificadas, como Avila y Marvão, castillos y murallas como la que divide Inglaterra de Escocia, construida por los romanos; y la famosa Gran Muralla China, de miles de kilómetros de largo, que divide a China en dos.

Las paredes también pueden entenderse en sentido figurado. Los gitanos no tienen patria ni lengua propia, viven dispersos en prácticamente todos los países del mundo occidental y, sin embargo, no se mezclan y se distinguen fácilmente por su forma de vestir, sus usos, costumbres y tradiciones.

Lo que verdaderamente crea un pueblo es una obra literaria. El pueblo judío es impensable sin la Torá, sin los libros de la ley y los profetas. Lo que define y caracteriza al pueblo griego son la Ilíada y la Odisea de Homero; el ex libris del pueblo italiano es la Divina Comedia de Dante Alighieri; lo que define el carácter del pueblo español es el Quijote de la Mancha, de Cervantes; el alma rusa se encuentra en Dostoievski, en su libro Los hermanos Karamazov. 

El alma inglesa está representada por Shakespeare y, finalmente, el alma portuguesa o lusitana está en los Lusiadas de Camões. El alma de Colombia o de todo el pueblo latino americano es representada en Cien años de soledad de Gabriel García Márquez. 

El día de Portugal y de las comunidades de habla portuguesa no es el día del rey Dom Alfonso Henríquez, el primer rey de Portugal y el que tuvo el reinado más largo de nuestra historia, 57 años. El día de Portugal es el día de Camões, porque nuestra nacionalidad, más que el golpe de la espada nació con el trazo de la pluma, de la pluma de Camões. 

Para el rey Dom Alfonso Henríquez, Portugal eran sus tierras, sus dominios. Fue Camões quien creó la nacionalidad; que nos dio una prehistoria de las hazañas de los lusitanos, que describió nuestro carácter y nuestra historia durante la gran epopeya de nuestra nación hasta el descubrimiento de la ruta marítima a la India. Y fue fiel a las raíces de nuestra lengua, escribiendo en verso, al estilo de las cantigas de amigo cantadas en gallegoportugués por los trovadores del Camino de Santiago. 

Si reuniera a un grupo de emigrantes portugueses, obligados a vivir en una tierra extranjera por las vicisitudes de la vida, y les recitara: "Las armas y los barones señalaron que, desde la playa lusitana occidental, por mares nunca antes navegados..." ciertamente llorarían cuando fueran tocados en lo más profundo de su ser, como lloraron los judíos desde el exilio babilónico cuando escucharon a Esdras recitar el libro de la Ley del Señor. 

¿Dónde está nuestra identidad, qué nos define como católicos? Dejamos de rezar el rosario en familia para ver telenovelas; la familia que reza unida permanece unida; Nuestra tasa de divorcios es la más alta del mundo, superando el 70%. 

No vamos a misa los domingos y nos excusamos con el repetido estribillo "los que van allí son los peores"; hemos creado el anacronismo de "católico no practicante", como si un pianista pudiera ser un pianista no practicante; O un científico podría serlo solo de nombre. Los únicos que se bendicen son los futbolistas al entrar y salir del campo. 

El Maestro nos dijo que fuéramos sal de la tierra, pero ahora lo que somos es tierra; para que seamos la luz del mundo para que los hombres, al ver nuestras buenas obras, glorifiquen a Dios, pero nosotros somos el mundo, no la luz; que fuimos la levadura de la masa, pero es masa lo que somos; café sin cafeína, tabaco sin nicotina, cerveza sin alcohol, en fin, lavada 

Ojalá estuviéramos con los gitanos o los judíos, que, al tener una identidad fuerte, logran sobrevivir en la cultura más adversa.

Conclusión – Al igual que Don quijote de La Mancha para España, existen obras literarias que resumen en sí mismas la idiosincrasia de un pueblo. Los libros crean una identidad cultural, los muros la defienden.